Es hoy.

Antes tenía que dejar días de por medio para escribir, ahora ya no tengo días.

Esto es fugaz, pero sabroso, todo pasa rápido pero marcando el barro con su peso y dejando una enorme huella, a veces, en medio de la semana me pregunto cuanto tiempo ha pasado desde que estos ciclos empezaron, ciclos que no son más que días, repetidos, en un enorme círculo imposible de cuadrar, imperturbable, rutinario como la vida misma. 

Después en días como este, me pregunto qué estaré haciendo mañana, no entiendo como tan siquiera me permito pensarlo, hoy es hoy y todo lo que has hecho, hoy es la persiana de tu habitación que es mecida por el viento a 0.2 cm/h (por decir algo), hoy es la mosca que revolotea y te molesta, es el zumbido de sus alas. Hoy son los pájaros en el árbol del jardín, son sus cantos, hoy es la voz de mamá en la planta de abajo, hoy es un beso, un te quiero y no hay mañana.